Al terzo doppio whiskey, quasi le gridai:
"j'adore Venise."
Uno sguardo da dietro una spalla,
so, non vuol mai dire no,
mi voltai verso il buio,
dietro il vetro indovinavo casa mia,
ma nemmeno un motivo per andare via.
Una calza di seta sull'abat-jour, j'adore Venise,
una musica lenta ti tira su e vivi un po' di più,
giusto ai piedi del letto un giornale:
la questione d'Algeria, ma nemmeno un motivo,
che io ricordi, per andare via.
E tre bottiglie in fila, e quattro poi, e le risate,
che cavolo di nome avessi quella notte non ricordo più,
sentivo che finiva, e il giorno ce l'avevo addosso già,
e sembravo qualcuno in un altro posto, ma stavo ancora là.
I motivi di un uomo non sono belli da verificare
il problema è concedersi un po' del meglio e un po' di più.
Lei venne alla finestra io le dissi:
"mi sa che il buio se ne va."
Così calmo e seduto, pareva proprio stessi ancora là.
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I motivi di un uomo non sono belli da verificare
il problema è concedersi un po' del meglio e un po' di più.
Lei venne alla finestra io le dissi:
"mi sa che il buio se ne va.
Così calmo e seduto, pareva proprio stessi ancora là.